Общественный поток сознания

[ALI4ka]

Я пишу оч. личные и вряд ли что либо еще буду публиковать

Вот не согласна. Стихи - это результат преобразования личного во что-то, что дает эстетические переживания любому (ну почти любому). А какой тогда смысл в стихах, которые нельзя показать никому? По-моему, искусство без реципиента не совсем существует. Так что, может, меньше личных подробностей - и сюда?

Обычным людям не пишу стихи
а необычных я встречаю редко
Не потому ли я стихи свои
Зажала как малыш конфетку

[Cherep]

Мощно задвинул. Внушает.

[ALI4ka]

Поэзия - это разговор с миром, когда уже точно знаешь что мир тебя не понимает....

[Кролик]

To Ali4ka: кстати, "зажала как мылыш конфетку"- выразительная метафора". Что касается "мир тебя не понимает" - этот частный психологический механизм написания стихов, на мой взгляд, никак не годится в определение самой поэзии.

Опять стихотворение из "Доктора Живаго".

Гамлет

Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далеком отголоске,
Что случится на моем веку.

На меня наставлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, Авва Отче,
Чашу эту мимо пронеси.

Я люблю твой замысел упрямый,
И играть согласен эту роль,
Но сейчас идет другая драма,
И на этот раз меня уволь.

Но продуман распорядок действий,
И неотвратим конец пути.
Я один. Все тонет в фарисействе.
Жизнь прожить - не поле перейти.

[ИСН]

А на столе стояли три графина:
Один с карболовой водой,
Другой с настоем гуталина,
А третий вовсе был пустой.

[Satyros]

Я поэт, зовусь я Цветик.
От меня вам всем приветик!

[Cezar]

Да-да, у кого какое сознание, у того такой и поток.

[Веселый Литрбольщик]

Поток вектора сознания через площадь специально созданной для этого темы...

[ПостороннимВ]

Ирина Ратушинская //стихи разных лет//

Не надо просить о помощи.
Мир этот создан
мастерски.
Что будет –
Зачем загадывать,
А горечь уже прошла.
Пойду отражаться
полночью
В пустых зеркалах
парикмахерских
И многократно гаснуть
С другой стороны стекла.
На грани воды
и месяца
Остановлю мгновенье:
Шагну,
запрокинув голову,
Ладонью скользну в пустоту.
И стану случайным отблеском,
Мелькнувшим обманом
зрения,
Как отраженье девочки,
Которой нет
на мосту.

*
Добрый вечер, мой мальчик.
Ты снова один.
Рвёшь бумагу неловким пером.
Фонари усложняют узоры гардин.
Лупит в окна зима, как погром.
И до судорог ясно, что чушь на листе,
И по-детски заманчива смерть.
Только там, в погремушечной пустоте,
Бьются зёрна о круглую твердь.
Не сейчас тебе встать,
И погибнуть не тут
Вам с пером, неразлучным двоим.
Эти зерна, мой мальчик, ещё прорастут
Сквозь невзрослые ребра твои.

*
Девочка, куда тебе со мной?
Опадают рёбра балагана.
Наши женщины стареют рано.
Ни одной счастливой. Ни одной.
Не смотри на вышитые шали
И на блестки потного седла!
Наших женщин столько обижали,
Что у них улыбки, как смола –
В рот вкипевшая. У них румяна –
Щеки выели, а дети – грудь.
Я тебя бросаю – без обмана.
Я снесу пощечину. Забудь.

[Почитатель]

Ох уж эта осень, осень...

***
Не на исходе иль излете,
Придумать так с тобой расстаться,
А на восходе и на взлете,
И чтоб вовек не разлучаться.

Не прикоснувшись, не истаяв,
Мне б от тебя так отказаться,
Чтобы в душе твой лик оставить,
Расстаться - чтоб не расставаться.

Не развенчав очарованья,
Того, что выжить помогало
Над суетою приземленья,
Превозносив, превозмогало.

И не развеявши волненья
Твоим навеянным участьем,
Мне не предать за исцеленье -
С тобою только б не расстаться.

Не допустив фальшивой ноты
В стремленьи искренней казаться,
На самой из высоких нот.
Вдруг оборваться, как сорваться...

Не прибегая к обещаньям,
Что будем видеться стремиться,
Расстаться просто, как придется,
Чтоб можно было бы присниться.

Мне от тебя бы так забыться,
Чтоб вспомнить даже трудно стало,
Как без тебя мне не живется,
И чтобы слов недоставало,

Что могут высловить едва ли,
Противоречье сего чувства,
Но в этом-то преодоленьи
Наверно, высшее искусство.

Не на исходе иль восходе,
В отчаяньи иль вдохновеньи
Мне искушенью не поддаться -
С тобой расстаться на мгновенье.

[Dick Tracey]

Стихотворение прошло со мной через всю жизнь. Открылось мне - не поверите - благодаря журналу "Химия и жизнь". Пару лет назад мне сказали, что это вообще какая-то известная студеныческая песня. Если кто знает - подпевайте. В смысле: назовите автора.

Боже мой... распускаются веники...
Что-то нынче весна преждевременна...
Я сварила на ужин вареники
И призналась ему, что беременна.

Ничего не ответил мой суженый...
Подавился улыбкою робкою
И ушел, отказавшись от ужина,
И оставил конфеты с коробкою...

А на что они мне, шоколадные?!
Мне бы кислой капусты, как водится!
Эх, любовь моя, песня нескладная -
Там, где сшито, по шву и расходится...

Остывают вареники синие...
Я их выброшу к чертовой бабушке.
Я здоровая, гордая, сильная!
А на утро сготовлю оладушки.

[ПостороннимВ]

Когда мы пришли в университет, здесь уже проживала классика:
Хорошо тому учиться,
От кого ушла жена.
Меньше тянет удавиться,
Больше времени для сна.

[ПостороннимВ]

А если опять об осени...
Кажется, здесь этого еще не было:

ПЕРЕД ЛИСТОПАДОМ
Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь желтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моем.

Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потемках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.

Если считаться начнем, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, еще рассыпается гравий
Под осторожным ее каблуком.

Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В желтом, и синем, и красном – на что ей
Память моя? Что ей память моя?
Тарковский

А это - как всегда, не совсем об осени

Я знаю: сны - это легкие птицы,
А дома - это дети камней.
Открою дверь и стану тысячелицым,
Отражаясь в каждом окне.

Разделяла нас пара шагов, но до этого дня
Я не знал, что такое огонь и что ты из огня.

Пусть останется пара шагов
Между тем, что есть и что хотелось догнать.
Пусть останется пара минут
До того, как дожди начнут слезы ронять.

Пусть не хватит мне слов,
Пусть я что-то не в силах понять.
Подари мне огонь, если ты из огня.
Пикник

[Кролик]

К вопросу о том, существуют ли какие-нибудь современные русские поэты, кроме Бродского и рок-музыкантов.

Баллада прощания
(вторая половина, потому что оно очень длинное и никто не дочитает до конца)

Все двадцать писем твоих в пыли,
на пленке голос плывет.
Вдвоем на разных концах земли
мы смотрим на ледоход.
Вольноотпущенница, давай
помиримся без стыда -
весной любая живая тварь
ищет себе гнезда.

Крошатся льдины, в тумане порт,
над городом облака,
но профиль кесаря так же тверд,
А монетка так же легка.
Отдай ему все, что попросит он -
оставит он, не возьмет
василеостровский Орион
и баржи, вмерзшие в лед.

Прощай! Раскаявшийся -стократ
блажен, потому хитер.
Ему - смеяться у райских врат,
и не для него костер.
А ночь свистит над моим виском,
не встретиться нам нигде.
лежит колечко на дне морском,
В соленой морской воде.

Когда-нибудь я еще верну
и радость, и прах в горсти.
Возьми на память еще одну
десятую часть пути.
И то, что было давным-давно,
и то, что поет звезда, -
возьми на счастье еще одно
прощание навсегда.

Любопытно, что автор, Бахыт Кенжеев, лет тридцать назад закончил химфак, хотя я почти никаких следов этого умилительного факта в стихах не обнаружила. Очень давно, в начале восьмидесятых он эмигрировал в Канаду. Широко известен в кругах, читающих выходящий трехтысячным тиражом "Новый мир" (три тысячи, а ведь это главный русский литературный журнал!). Поэзия сама по себе, а Россия и русский язык - сами по себе. Хорошо хоть Бродский получил премию - его имя выучили.

[Selena]

Что такое любовь с точки зрения детей до 7 лет:
* Когда кто-то тебя любит, то он по-другому называет твоё имя. И ты знаешь, что твоему имени хорошо у него во рту. (Билли, 4 года)

*Любовь это когда девочка душится духами, а мальчик одеколоном, и они идут гулять и нюхают друг друга. (Карл, 5 лет)

*Любовь это когда ты идешь в Макдональдс поесть и отдаешь кому-нибудь больше половины своей жареной картошки, а у них за это ничего не забираешь. (Крисси, 6 лет)

*Любовь это когда моя мама делает кофе для папы, и сначала отпивает чуть-чуть, а потом дает ему, чтобы вкус был хороший. (Данни, 7 лет)

*Если вы хотите лучше научиться любви, вам надо начать с друга, которого вы ненавидите. (Никка, 6 лет)

*Любовь - это когда ты говоришь мальчику, что тебе нравится его рубашка, а он тогда носит её каждый день. (Ноэль, 7 лет)

*Любовь - это когда моя мамочка встречает папу, а он потный и пахнет, а она всё равно говорит, что он красивее Роберта Редфорда. (Крис, 7 лет)

[Кролик]

Пора, мой друг, пора! покоя сердце просит.
Летят за днями дни, и каждый час уносит
Частичку бытия, а мы с тобой вдвоем
Предполагаем жить, и глядь - как раз - умрем.

На свете счастья нет, но есть покой и воля.
Давно завидная мечтается мне доля:
Давно, усталый раб, замыслил я побег
В обитель дальную трудов и чистых нег.

[Marxist]

В этом мире умирать не трудно,
Сделать жизнь значительно трудней.

[Кролик]

to Marxist А мне больше нравится есенинский оригинал, чем этот отголосок (Маяковский?).

В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей.

Хоть в этих двух строчках и мысль о самоубийстве, но они выглядят искреннее, чем приведенные Вами, и совсем лишены назидательности.

[Marxist]

to Marxist А мне больше нравится есенинский оригинал, чем этот отголосок (Маяковский?).

В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей.

Хоть в этих двух строчках и мысль о самоубийстве, но они выглядят искреннее, чем приведенные Вами, и совсем лишены назидательности.

Исправил цитату, ибо сначала переврал.
Вообще-то это действительно Маяковский, из стиха "Сергею Есенину". Я не считаю, что здесь какая-то назидательность. Прочитайте само произведение, прочитайте комментарии автора. Просто можно иметь суицидальные наклонности, а можно делать своё дело и проповедовать жизнь.

[ПостороннимВ]

Это так, в плане конца рабочего дня и начала рабочего вечера. Нельзя же работать без перерыва

To Кролик – а где там была назидательность? Просто гнусная правда жизни.

«…За всем тем, что побуждает человека к труду и движению, стоит надежда…

…Печальными бывают по двум причинам: либо по незнанию, либо из-за несбыточности надежд…

...До встречи с абсурдом обычный человек живет своими целями, заботой о будущем или об оправдании (все равно, перед кем или перед чем). Он оценивает свои шансы, рассчитывает на дальнейшее, на пенсию или своих сыновей, верит, что в жизни еще много наладится. Он действует, по сути, так, словно свободен, даже если фактические обстоятельства опровергают эту свободу. Все это поколеблено абсурдом. Идея «Я есмь», мой способ действовать так, словно все исполнено смысла (даже если иногда я говорю, что смысла нет), - все это самым головокружительным образом опровергается абсурдностью смерти. Думать о завтрашнем дне, ставить перед собой цель, иметь предпочтения – все это предполагает веру в свободу, даже если зачастую слышатся уверения, будто ее не ощущают. Но отныне я знаю, что нет высшей свободы, свободы быть, которая только и могла бы служить основанием истины. Смерть становится единственной реальностью, это конец всем играм. … Какая свобода в полном смысле слова может быть без вечности?

Вселенная абсурдного человека – это вселенная льда и пламени, столь же прозрачная, сколь и ограниченная, где нет ничего возможного, но все дано. В конце его ждет крушение и небытие. Он может решиться жить в такой вселенной. Из этой решимости он черпает силы, отсюда его отказ от надежды и упорство в жизни без утешения.
Но что значит жить в такой вселенной? Ничего, кроме безразличия к будущему и желания исчерпать все, что дано. Вера в смысл жизни всегда предполагает шкалу ценностей, выбор, предпочтение. Вера в абсурд, по определению, учит нас прямо противоположному. …Если я убежден, что жизнь абсурдна, что жизненное равновесие есть результат непрерывного бунта моего сознания против окружающей его тьмы; если я принимаю, что моя свобода имеет смысл только в положенных судьбой границах, то вынужден сказать: в счет идет не лучшая, а долгая жизнь. И мне безразлично, вульгарна эта жизнь или отвратительна, изящна или достойна сожаления. Такого рода ценностные суждения раз и навсегда устраняются … Такую жизнь считают несовместимой с правилами чести, но подлинная честность требует от меня бесчестия..."